Le balcon

      J’habite au 7^e étage d’un immeuble de l’île Saint-Louis. On m’envie beaucoup mon 17 m² sous les toits, surchauffé l’été, glacial l’hiver, et la vue sur la Seine par une unique fenêtre disjointe dont les fissures laissent passer, été comme hiver, le vent, la pluie et le bourdonnement des télévisions. Certains soirs, sur le balcon de l’immeuble qui me fait face, une femme sort pour fumer une cigarette. Elle porte une chemise d’homme qui lui tombe à mi-cuisse, bleue souvent et, quel que soit le temps, les manches roulées sur les avant-bras. Accoudée au rebord ouvragé, elle regarde le ciel gagné par l’obscurité. De temps en temps, quand je relève la tête de ma brosse à laver, je crois surprendre son regard posé sur moi. Mais elle se détourne et fixe le ruban marine de la Seine, avant de disparaître, son mégot jeté sur le pavé.

texte Eugénie Rambaud